En el rojo ardiente del inicio, ella probó el dolor de la cura y en lo bello del transcurrir cerró por capas su sufrimiento.
En el imborrable rastro del final, perdió el encanto de ser herida...
... y se vió fea, se vió cicatriz.
Existe un muelle al borde de la taza, donde bocas piratas amarran sus labios por instantes, con el solo fin de robar de a traguitos sus mares contenidos.
1 comentario:
Oye. qué bueno... y qué imagen más perfecta.
Te debía lectura sosegada porque últimamente mi tiempo era para el estudio y el trabajo y poco más. Y no podía andar dándome paseos. Ahora que te devuelvo muchas de tus visitas silenciosas, me alegro de conocerte: me gusta tu casa: es sugerente y parece sincera.
Un abrazo
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